O minuto dito perdido, mas que mudaria a porra toda. Relógios parecem estúpidos instrumentos de tortura repetindo ritmicamente que o minuto que já passou já era e que o corrente também já está se esgotando.

Anda logo, cacete! Sussurram no seu ouvido que algo precisa ser feito agora para que se valha a pena. Valer a pena, o que? “Não perca tempo voltando para checar se a janela está aberta. Esse tempo que você acabou de perder num gesto viciado e inútil era o necessário para se estar no ponto na hora que o ônibus irá passar. Perdeu tempo, perdeu o ônibus, chegou atrasada.”

Um grito.

Um esporro.

Um constrangimento.

Já era...

O tempo passou.

Perdeu, playboy!

(e o telefone esperneia a musiquinha escrota ao seu lado lembrando que não dá tempo de ficar pensando no tempo. Vai viver, criatura! Tem muito a ser feito. Pensar prá que?... Deixa para pensar quando não tiver mais neurônio pra lembrar.)